Jump to content
Sign in to follow this  
jvndlasnt

26-12-2012: A 30 años de la muerte de Rodrigo Lira

Recommended Posts

Por motivos de edición, el texto junto con sus imágenes me resultaron un parto ponerlas acá, así que pongo el enlace para quien guste leer/ver el texto en su primera edición, junto con lo que resultó en el foro la publicación del mismo, que resultó siendo una segunda edición, completamente distinta e independiente de la primera. Cabe destacar que todos los textos, y en especialmente este que escribo, y sigo escribiendo, vive su condición de borrador constante.

 

Así que si cambia en lo sucesivo de los días, es parte del ejercicio de la relectura, es casi ver el ejercicio del escritor en su taller.

 

.

 

 

 

 

 

 

rodrigo-lira-30-ac3b1os.jpg

 

 

 

 

 

rodrigo-lira-30-ac3b1os-2.jpg

 

Homenaje poético a Rodrigo Lira, a 30 años de su muerte.

 

El día lunes 26 de diciembre de 2011 nos reuniremos a las

afueras del departamento 22 en que vivió y murió el poeta

Lira: avenida Grecia 907, Ñuñoa, Santiago.

Para recordar tanto su nacimiento como su muerte: al

mediodía (12:00pm) (ojalá pueden llegar algo antes)

 

¿Cómo llegar? Desde la estación de metro Irarrázabal, en

dirección al oriente: micros 506, 506v, 507 ó 510.

 

El homenaje consistirá en una lectura Abierta

de poemas de y para el difunto poeta.

 

Serán regaladas plaquetes y fotografías tipo carné (de Lira)

a quienes participen.

 

.

 

Salí tarde de la casa: Lo Errázuriz 4365. Una dirección prescindible, quizá sin densidad al menos ese día. Un aire sin azar me acompañaba de camino al paradero. Un viento mas que favorable, con favores que algún día debía pagar. La convocatoria era a las once y media de la mañana. La 506 la tomé a las una y tanto de la tarde. Cuando pasaba el tunel que está antes de matta, pensaba: ¿existiría la posibilidad de que alguien estuviera esperandome, como si tuviera algún conocido, alguien que dijera: "aún no ha llegado albert...(habrá que esperarlo!)"? La familia es grande, y sucede que no hay tiempo para conocernos todos como quisieramos. De alguna u otra manera siempre empezamos con la gente que hay, siempre son tantos los que faltan, tanto más los desconocidos.

 

No había ido nunca al departamento "grecia 907". Hasta días atrás era cualquier lugar, lugar como el de cualquier casa, en la cual puede haber una voz amistosa que responda el llamado o bien alguna palabra interrogante. Yo no estaba para responder preguntas, así que sólo estaría ahí con un silencio respetuoso... como si los silencios fueran respetuosos y preguntar un gesto grosero. Llegar al lugar era a cuestas algo así como ir a bautizarse, cuando un desconocido resulta ser familiar lejano, y tiende a acercarlo en la solidaridad, tratando de buscar puntos en común para decir: bueno, aca estamos por una misma causa, bautizado sea (con algún nombre conocido). Sea cual sea el pretexto, la causa parecía ser ese cuadro que Lira deformó en su inventario poético, a conciencia de que había que dejar algo.

 

Eran casi las dos de la tarde cuando me acercaba. Me lo decían los números de la calle; La altura. Y apostaba por un lugar: un grupo de edificios rojos por ambos lados de la avenida podrían ser. Algún departamento tendrá que ser, de aquí, a allá, decía mientras cordoneaba imaginariamente el sitio. Al sonido del timbre el bus abrió las puertas en el primer paradero que pilló, algunas cuadras más allá. Tenía hoja, texto, y monedas. El bolsillo estaba lleno. Esperaba el momento de dar el tributo.

 

Caminé de vuelta buscando el número. Miraba con una mirada bastante ajena para los vecinos del barrio. Para nada me sentía un arquéologo desenterrando huesos, pero no estaba demasiado cómodo en el lugar como para estar ahí dando vueltas, a esa hora, donde nadie parecía andar como yo. La expectativa me hacían despreciar la gente que entraba a los departamentos que no eran el 907. Pudieron haber sido grandes personas pero nunca les daré la oportunidad por haber vivido siquiera cerca de 907. Sólo ellos tendrán que hacerse saber (como lo hizo Lira con toda su vida).

 

Cerca de la entrada al último departamento rojo había una señalética que identificaba el bus que paraba ahí. Paró justo un bus. Me llamó la atención. Dice, en paràfrasis:

 

 

img_9302.jpg

 

El paradero en cuesitón (click para ampliar)

.

PARADA 1

 

Salvador Sur

-Av Grecia

Para tan sólo:

-El amarillo D13

 

.

Otra cosas en la señalética, y una nota sobre una flecha verde apuntando a la puerta del edificio que restaba por ver:

<<< Consulte los servicios de paradas cercanas, al costado.]]]

Consulté entonces, en la búsqueda de su rastro...

.

 

img_9293.jpg

Clock para ver más grande

 

 

img_9297.jpg

Click para ver más grande

 

 

 

img_9296.jpg

Clack para ver más grande

.

.

Las flores casi secas por el sol de medio día, y la botella de arsenal NO-RETORNABLE A LA MADRE URSS. Ahí estaban los convocados, esos que llegaron algo antes de la hora convocada. Ninguna gruta, ningún túnel, ninguna sombra sobre el cuadro. Como crisálida, el memorial ardiente de poetas echó el vuelo a peos, pasos más allá, más cerca de la puerta del edificio, 1/2 a 1/2! del camino de ELLA, como un altar a su imágen (y ROL ÚNICO NACIONAL).

¿Quién será este huevón? pintaba la cara de algunos que pasaron mientras miraban meDIOS ajenos, y yo los miraba mirándome. Los hubiera invitado al momento de puro exitado que andaba, pero era algo, algo como íntimo. Si no lo sentían, creo que no tenía sentido ser como "un doliente de lo que no se siente". Asi que quedé como huevón extraño parado frente a una botella con flores que estropeaban el camino y una foto de un loco, también raro.

.

.

.

Estàbamos solos, y ahí salía una cita, sin paráfrasis porque a la memoria siempre R.Sv!TΛ =, y Q.! Si hoy no reQ.erdo, es puro o!vido i nada +. Solo o!vido, y solos.

¡¡ D¡os, Λnt4 g3nte sola !!, y aQ.í es

4mos no+, como fΛm1!i4r3s ± Poe-bres, solidarizando en la memoria creativa, sin protocolos de bvenas cos

vmbres ni nombre con el qve podamos contar + qve el del d¡fvn

? ve!Λd0. No

†.

nGO + en el bolsillo Q. 2k clp en monedas D. 10 y 1.regalito precario: el Q.S.L. puede

†.ner

a 1.familiar Q.nunca otro L.presen

ó antes.

 

FΛmili4r nveVo,

F4miliΛr mverTO

 

Aparición del fanasma de la familiaridad

(TO: Take Over)

 

 

Mientras hacía sonar las monedas, un pensamiento pensaba:

- Esto ya fué... esta entero muerto aquí... mejor marcho al Peda...

.

.

.

 

Al retirarme me quedé un momento mirando la animita que está a un lado de la avenida. Salvo por una piedra que atrás lleva una eRRe media borroneada por el tiempo, esta animita podría haber sido de cualquierdifunto cuyo nombre partierta con una eRRE vulgar, tribal, común, como Rodrigo. Adentro de la animita encontré un papelito que daba cuenta que algo pasó en la mañana: el Cristo que no estaba sino solo una vela con la cera que corrió cuando la vela estuvo prendida alguna vez (y claro, los poemas gratuitos, a estas alturas del tiempo). La botella, las flores, la fotografía en el suelo, el papelito, la animita, la vela, y los que estuvieron. De pronto sin esas cosas no hubiera ido nunca al pedagógico, o si hubiera sido analfabeto. No sé, algo así.

 

.

.

img_9306.jpg

 

click para ver más grande

 

 

 

 

 

 

img_9303.jpg

click para ver más grande

.

 

Ya estando en la UMCE, encubierto como un estudiante del lugar (y en cierto modo, lo era), noté en la entrada principal un alegre mensaje que decía en una perfecta caligrafía escolar :

 

.

.

el poeta no está muerto, / esta bailando en los pasto del peda

.

.

 

img_9353.jpg

 

.

.

Pensé que podría ser todo, pero me tincaba que podría haber algo más de camino al centro, en el lugar donde se trenzaban las tertulias más rizadas acerca de lo humano y lo divino, estaba el cuerpo del memorial. Sé que era ajeno a todo, y que mi visita era, más que un tributo, un sapeo rulo: rugoso y seco, y con la lengua húmeda, con las ganas de hablar, pero en secreto. Miré el mapa del lugar como un completo extranjero (pese a que fuí una vez a ver que quedé algo lejos de la lista de los aceptados a la carrea de Filosofía. En ese entonces Lira no sabía qué era). Guiado por el plano, llegué a los pastos que los chicos del tributo levantaron el 26 de Diciembre. En imágenes se puede ver lo siguiente:

 

.

img_9338.jpg

.

img_9350.jpg

.

img_9316.jpg

.

img_9318.jpg

.

img_9319.jpg

.

.

.

 

.

 

La imagen se traducía en un cordel que intercabala la imágen del vate con textos que quien leía podría sentir el calado que dejaba (en) cada uno. Y la tina a un costado, con esa témpera roja secándose con el solcito de la tarde del día Lunes. AH(!)í estaba el lugar. Me tomé un tiempo y paso a paso me acerqué pensando cómo lo haría, tratando de no ser tan inoportuno, tratando de dar la mejor primera impresión. Al final lo hice así nomás: sacando el montón de monedas de a diez frente a la tina, una a una empecé a dejarlas caer en el fondo, como si fuera una fuente de los deseos. Dos-cientas monedas de diez: dos mil pesos, y una hojita con el mensaje:

 

.

¡SOLO TENDRÁS PIEDRAS!

(II X EL

ESFUERZO)

.

 

El agua chapoteó junto con la imágen de Lira flotando. Era como un juego de cabros chicos. Y las monedas seguían cayendo, piquero tras piquero, daban rapidito a lo hondo. Una vez que había echado casi todas las monedas, ahí estaba el agua: inquieta, turbia, densa. Y cuando me quedaban nada más unas pocas, eché mano a la imagen aún flotante de Lira, a la cual coloqué una moneda en cada ojo, y otra en su boca, para la barcaza que ya había dado por pagado. Estas monedas eran para el cocaví del el viaje.

 

.

.

img_9333.jpg

.

img_9334.jpg

.

img_9328.jpg

.

img_9329.jpg

.

.

.

 

Guardé el resto: scotch y plumones. Eché paso atrás y me senté un rato en el pasto, pensando no sé qué bajo la sombra de un árbol, pero también haciendo una compañía guardia, como la que se hace en los funerales. Saqué unas fotos del lugar y luego me paré todavía como un extraño, como sentí que la gente me miraba. Pero nunca lo suficiente como lo fué Lira. Yo tan solo soy parte de la masa del responso que guarda silencio, con ese "amor al silencio", como diría Pizarnik.

 

.

.

.

img_93201.jpg

.

img_93211.jpg

.

img_93221.jpg

.

img_93231.jpg

.

img_93241.jpg

.

img_93251.jpg

.

.

.

.

 

Los que pasaron ahí en las fotos no eran de la familia. Hubo uno que me miró con cierta sonrisa suspicaz. Más nada. No me preocupé por otras personas a esa altura del gesto. Yo había llegado solo, sólo por el llamado a tributar. Ahí estaba en el peda, haciendo durar un poco más los minutos, sentado, camuflado casi como uno más, haciendo el loco con un cuadernos, con un bolso tirado, con la misma pinta de estudiante universitario que cualquiera que andaba ahí. Por cierto, ya no había toma en el peda. Todo parecía bien piola para ser día Lunes: Había buen monto de gente, la mayoría disfrutando del pasto con sus apuntes y sus amigos. Ya era la hora, no se podía dilatar más el momento, se hacía tarde como para que llegara otra persona, como por si acaso. Me fuí caminando solo, con un corazón inquieto, sin papeles, sin notas, sin pruebas, ni un exámen. El camino de vuelta era mas fácil, no había rastros que seguir. El paradero no era el que apuntaba al último departamento que vivió Lira, sino el que me llevaría de vuelta a las preocupaciones del común de la gente, gente como uno, que tiene que tomar decisiones, como faltar a la pega en la mañana y encontrar una buena escusa para llegar como siete horas de retraso.

 

.

.

.

img_9326.jpg

.

.

.

 

————-o————-

 

[JvnDlAsnt ©. Todos los derechos preservados en bolsas de plástico no-biodegradables.]

 

 

 

Edited by jvndlasnt

Share this post


Link to post
Share on other sites

Create an account or sign in to comment

You need to be a member in order to leave a comment

Create an account

Sign up for a new account in our community. It's easy!

Register a new account

Sign in

Already have an account? Sign in here.

Sign In Now
Sign in to follow this  

×
×
  • Create New...